حیرت سے تکتا ہے صحرا بارش کے نذرانے کو

کتنی دور سے آئی ہے یہ ریت سے ہاتھ ملانے کو

پکا رستہ کچی سڑک اور پھر پگڈنڈی

جیسے کوئی چلتے چلتے تھک جاتا ہے

جان ہے تو جہان ہے دل ہے تو آرزو بھی ہے

عشق بھی ہو رہے گا پھر جان ابھی بچایئے

یہ جو میں اتنی سہولت سے تجھے چاہتا ہوں

دوست اک عمر میں ملتی ہے یہ آسانی بھی

مجھے یہ سارے مسیحا عزیز ہیں لیکن

یہ کہہ رہے ہیں کہ میں تم سے فاصلہ رکھوں

میں چاہتا ہوں اسے اور چاہنے کے سوا

مرے لیے تو کوئی اور راستا بھی نہیں

سورج کے افق ہوتے ہیں منزل نہیں ہوتی

سو ڈھلتا رہا جلتا رہا چلتا رہا میں

تیری شکست اصل میں میری شکست ہے

تو مجھ سے ایک بار بھی ہارا تو میں گیا

خواہش ہے کہ خود کو بھی کبھی دور سے دیکھوں

منظر کا نظارہ کروں منظر سے نکل کر

ہر ایک جسم میں موجود ہشت پا کی طرح

وبا کا خوف ہے خود بھی کسی وبا کی طرح

تمام عمر یہاں کس کا انتظار ہوا ہے

تمام عمر مرا کون انتظار کرے گا

اتنی سیاہ رات میں اتنی سی روشنی

یہ چاند وہ نہیں مرا مہتاب اور ہے

بہت دنوں میں مرے گھر کی خامشی ٹوٹی

خود اپنے آپ سے اک دن کلام میں نے کیا

ان سے بھی میری دوستی ان سے بھی رنجشیں

سینے میں ایک حلقۂ احباب اور ہے

یہ میری کاغذی کشتی ہے اور یہ میں ہوں

خبر نہیں کہ سمندر کا فیصلہ کیا ہے

سمجھ لیا تھا تجھے دوست ہم نے دھوکے میں

سو آج سے تجھے بار دگر سمجھتے ہیں

یہ تو دنیا بھی نہیں ہے کہ کنارا کر لے

تو کہاں جائے گا اے دل کے ستائے ہوئے شخص

کسی الاؤ کا شعلہ بھڑک کے بولتا ہے

سفر کٹھن ہے مگر ایک بار آخری بار

وہ چاہتا تھا کہ دیکھے مجھے بکھرتے ہوئے

سو اس کا جشن بصد اہتمام میں نے کیا

ہر اک افق پہ مسلسل طلوع ہوتا ہوا

میں آفتاب کے مانند رہ گزار میں تھا

ہر شے سے پلٹ رہی ہیں نظریں

منظر کوئی جم نہیں رہا ہے

نظر تو اپنے مناظر کے رمز جانتی ہے

کہ آنکھ کہہ نہیں سکتی سنی سنائی ہوئی

آخر اک روز اترنی ہے لبادوں کی طرح

تن ملبوس! یہ پہنی ہوئی عریانی بھی

کچھ اور بھی درکار تھا سب کچھ کے علاوہ

کیا ہوگا جسے ڈھونڈتا تھا تیرے سوا میں

مزاج درد کو سب لفظ بھی قبول نہ تھے

کسی کسی کو ترے غم کا استعارہ کیا

ایسا ہے کہ سکوں کی طرح ملک سخن میں

جاری کوئی اک یاد پرانی کریں ہم بھی

یکجائی سے پل بھر کی خود آرائی بھلی تھی

شعلے سے نکل آئے شرارے کی طرح ہم

برون خاک فقط چند ٹھیکرے ہیں مگر

یہاں سے شہر ملیں گے اگر کھدائی ہوئی

کاغذ کی یہ مہک یہ نشہ روٹھنے کو ہے

یہ آخری صدی ہے کتابوں سے عشق کی